« Tout écrivain dira donc : fou ne puis, sain ne daigne, névrosé je suis » (Roland Barthes, le plaisir du texte, Le seuil, 1973) Qui prétendait que dans sa vie un homme devait avoir fait au moins un enfant, une maison, et un livre. Vous, vous avez chargé,...

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… Or je glisse sans bruit dans un long corridor sans portes. Au loin, toujours la même luisance, trouble, maléfique, et je me heurte aux parois sans défauts. Mes doigts ne rencontrent qu’une surface lisse sur laquelle mes ongles grincent quand je m’obstine....

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C’est ainsi. Je marche sur une route, depuis longtemps sans doute. Depuis qu’elle m’a quitté. Peut-être qu’il fait beau. Oui, c’est l’été. Il s’encadrait, à plein dans la porte, le dos un peu voûté, les mains en avant. Pourquoi es-tu revenu ? Il me voulait...

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